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Dimmi un verso anima mia. Antologia della poesia universale
È un libro di formule magiche, di esorcismi, di beneaugurali epigrafi, di oltraggi e di oltranze. Va letto come si sfoglia una carta del cielo: gli atlanti celesti del tedesco Johann Bayer, per dire, dove belve stellari si inseguono lungo gli emisferi, e il cosmo, infine, non è che cristallizzata lotta, concatenazione di colpe, crogiolo d’amore. Studiare le stelle per divinare un destino, per distillare un mito. Ecco. Questo è un libro antiaccademico, da usare come si maneggia un sortilegio. Va aperto a caso, questo libro – per instradarsi nel sentiero di un verso, per orientarsi al ritmo del poema
Così, Nicola Crocetti e Davide Brullo presentano Dimmi un verso anima mia, l’antologia universale della poesia in uscita il 14 novembre, proprio per Crocetti Editore. È un’opera mastodontica e mai tentata prima, anche nelle intenzioni: tutta la poesia del mondo, in un unico grande gioco combinatorio. Dagli Inni dell’India antica a Vivian Lamarque, da Virgilio a Wisława Szymborska, dall’Imperatore Monmu a Eugenio Montale. E poi ancora: dai Canti degli Sciamani Siberiani a Maria Stuarda, da San Paolo ad Anna Achmatova, da Lucrezio a Rainer Rilke fino a Vera Linder e Blu Temperini.
Non era mai stata tentata finora, con queste dimensioni, una antologia della poesia universale, dai Veda ai poeti odierni, dagli antichi inni egizi a Eugenio Montale, Seamus Heaney, Paul Celan, dai salmi biblici e da Saffo fino a Ezra Pound, Yves Bonnefoy e Mario Luzi. L’intento non è critico, tanto meno compilativo: si tratta di un salto nella meraviglia lirica di ogni paese e di ogni tempo, di un viaggio nella sorpresa e nello smarrimento. Libro per la vita, da tenere sempre sul comodino, a divinare i giorni, l’antologia mira a essere un lavoro imperituro, una sorta di “Mille e una notte” della lirica mondiale. Non è dunque lettura per gli “esperti”, ma per gli ispirati; per quelli che tra le maglie di un sonetto del Seicento o tra gli oscuri canti di un bardo islandese, tra le giaculatorie di uno sciamano dei deserti e negli snodi poetici di un trovatore di Provenza, trovano un conforto di curiosità, hanno il coraggio di sondare la propria anima. La poesia, si sa, è un rischio e un antidoto: leggerla, oggi, un gesto di sorridente sovversione.
Il metodo che ha animato questa antologia è rabdomantico, avventuriero; ovvero: predazione del meraviglioso. L’unica norma critica, in questo caso, in ogni caso, è il capriccio. Abbiamo inseguito i miraggi, i fuoripista, i fuorilegge, le strade perdute; ci siamo lasciati incantare dall’estrema El Dorado, dalle sirene dell’Orinoco; abbiamo creduto nella topografia di Shangri-La, abbiamo cercato il fiume segreto che purifica dalla morte gli uomini
I curatori mischiano le nazioni e le letterature, lasciano che siano le epoche a unire le poesie, come se la parola – perché è così – superasse i confini geografici e parlasse direttamente al tempo nel tempo. In questo modo, Ippen Shōnin capita vicino a Guinizelli e Cortázar a Dylan Thomas; i Canti Bardici Gallesi affiancano il Corano e chissà che cosa si raccontano, questi due: è come ammirare l’ordine segreto della libreria di Ettore Scola, che raccontava di mettere Cervantes accanto a Tolstoj, perché con Don Chisciotte vicino Anna Karenina sicuramente si sarebbe salvata. Ed è bello aprire una pagina, a caso, e lasciarsi incantare dalla sorpresa e dalla meraviglia. E al contempo scoprire assonanze improbabili, sbirciare i Maestri dei nostri Maestri, guardarci dentro.
Quest’animale triste che ci abita da migliaia di anni, le cui possibilità siamo così lontani dal conoscere, è il frutto d’uno sfiguramento – azione d’una cultura più interessata a nascondere all’uomo il suo volto che a portarlo, bello e tenebroso, alla luce limpida del giorno. È contro l’assenza dell’uomo nell’uomo che la parola del poeta insorge, è contro questa amputazione nel corpo vivo della vita che il poeta si ribella. E se osa cantare nel supplizio è perché non vuole morire senza guardarsi nei suoi stessi occhi, e riconoscersi, e detestarsi, o amarsi, se è il caso. Da Omero a S. Juan de la Cruz, da Virgilio a Aleksandr Blok, da Li Bo a William Blake, da Bash a Kavafis, la maggiore ambizione del fare poetico è stata sempre la stessa: Ecce Homo, sembra dire ogni poesia. Ecco l’uomo, ecco il suo effimero volto fatto di migliaia e migliaia di volti, che respirano tutti splendidamente nella terra, nessuno superiore all’altro, separati da mille e una differenza, uniti da mille e una cosa comune, somiglianti e distinti, simili tutti e ognuno d’essi unico, solitario, indifeso. È a tale volto che ogni poeta è legato. La sua ribellione è in nome di quella fedeltà. Fedeltà all’uomo e alla sua lucida speranza d’esserlo interamente
In questa dimensione quasi d’onomaturgia, in cui Crocetti e Brullo si fanno portavoci di una modalità di linguaggio nuova, un modo di abitare la poesia che rende chi legge più vicino alla collettività e al contempo unico in essa, sempre meno distante dal nucleo più vero del sé; è il titolo stesso della crestomazia a fornire un’ulteriore chiave di lettura: Dimmi un verso anima mia, come a segnalare subito una connessione profonda tra la spiritualità e la parola. Questa è la necessità della poesia, il suo perché, se un perché poi serve.
La poesia ha bisogno di essere difesa? E contro chi? Credo che chiunque abbia scritto o scriva versi lo sappia molto bene: dall’indifferenza del mondo. […] Forse perché se in così tanti la scrivono è necessaria. E forse l’unico modo per difenderla è quello di farla arrivare al maggior numero possibile di persone, cercando di ribadirne l’importanza e la bellezza
La poesia fa accedere a ciò cui di solito la parola è preclusa, come se potesse andare oltre i limiti stessi del linguaggio: evoca a tal punto qualcosa d’altro, rispetto al significato singolo, che non c’è più niente di razionale. Leggendo, è facile credere che non ci possa essere un altro modo per descrivere quella precisa situazione, o che forse non c’era proprio nessun modo per dirla, eppure la poesia lo fa. Lo fa da sempre. È una lotta continua contro la significazione, un linguaggio oltre il linguaggio, o la distruzione del linguaggio mediante esso: innamorato del silenzio, un poeta non può far altro che parlare.
Oggi appassionarsi di poesia è avere la stessa ostinazione di quel poeta. Credere che cercare le parole giuste, tramandarle, ci possa salvare. E non importa se non le legge più quasi nessuno, se apparentemente non stanno cambiando il mondo, è come un dovere. E se ci credi, se credi che la poesia celebri la vita e addestri a morire, Dimmi un verso anima mia può essere uno strumento preziosissimo. Anche perché non è un libro, né tanto meno un testo di critica per addetti ai lavori, “è un incendio, un immenso atto d’amore.”
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