Arto Paasilinna e i suoi libri: ci manca quella divertente follia!

Ci manca, e tanto, questo autore incredibile.
Per molto tempo ogni anno abbiamo atteso con curiosità l’uscita del suo prossimo romanzo, proposto da Emilia Lodigiani e dalla sua Iperborea, la casa editrice che ci ha spalancato le porte del Nord letterario.

A quattro anni dalla sua scomparsa (avvenuta il 15 ottobre 2018) ci sentiamo un po’ orfani, guardando lo scaffale e vedendo i suoi romanzi come un catalogo chiuso.

Diciamo la verità: è grazie a Paasilinna che abbiamo capito qualcosa di più di quei "marziani" dei finlandesi. Ma saranno poi così diversi da noi? E saranno tutti un po' folli (nel senso positivo del termine) come li descrive quel ritrattista straordinario di Arto?
È un mondo tutto sommato semplice, un po' surreale e molto divertente quello che Paasilinna ci racconta ogni volta nei suoi libri. C'è tutta la fatica di vivere del grande Nord, la stravaganza degli interessi e la varietà di occupazioni dei suoi protagonisti. La natura nelle sue storie è sempre centrale, come il clima implacabile, gli animali che aiutano l'uomo e quelli che lo minacciano, i paesaggi.
E poi c’è quella comicità che è anche capacità di denunciare i limiti della società, le debolezze, le piccole cattiverie quotidiane, ma anche i bisogni inespressi di molti, insignificanti, sconosciuti attori di questa modernità.

Il suo universo è popolato di animali: lepri, volpi, elefanti, un orso... una fascinazione che nasce anche dal legame profondo dei finlandesi con l’ambiente.

Come ogni professionista della scrittura anche Arto Paasilinna scandiva i tempi del suo lavoro con ritmi ben definiti, seguendo regole serissime per produrre quel romanzo all’anno che tutti aspettavamo. Un lucido lavoro, dunque, tutt’altro che irrazionale:

Averlo incontrato di persona è stato emozionante e divertente, con quell'aria seria e compita capivi (in realtà immaginavi, perché di parole non ne capivi neppure una) che stava dicendo qualcosa di molto ironico, a volte caustico, anche prima della traduzione: uno dei pochi autori che sapeva ridere anche delle tragedie e che sapeva sempre vedere il lato buffo e surreale delle cose, anche narrando tragedie come la morte o la guerra.
Nato nel 1942, la guerra non l’aveva davvero vissuta, ma conosceva bene quel clima di insicurezza che il confine con l’Unione Sovietica sottendeva. Nelle pagine dei suoi libri troviamo anche questo, accanto all’esperienza di poeta, giornalista e guardaboschi. E a un’attenzione particolare verso il divino. Con una morale: oggi nessuna fede, antica o moderna, può avere una durata superiore a una moda, con una carica rivoluzionaria che finisce sempre coll'annacquarsi.

Questi i libri che vi consigliamo

Non conoscete Paasilinna? Non avete mai letto un suo romanzo? Dovete rimediare subito e vi suggeriamo di partire da questi, tutti rigorosamente pubblicati da Iperborea:

L’anno della lepre, scritto nel 1975
«Sull'automobile viaggiavano due uomini depressi. [...] Lungo la strada sterrata il paesaggio finlandese scorreva sotto il loro sguardo stanco, ma nessuno dei due prestava la minima attenzione alla bellezza della sera.»

Il mugnaio urlante, scritto nel 1981
«Poco dopo le guerre, arrivò nel comune un uomo molto alto che disse di chiamarsi Gunnar Huttunen. Contrariamente a quasi tutti i vagabondi venuti dal Sud, non andò a chiedere lavori di spalatura all'Amministrazione delle Acque, ma comprò il vecchio mulino della Rapide della Foce, sulla riva del Kemijoki. L'operazione fu giudicata folle, dato che il mulino era rimasto inutilizzato fin dagli anni '30 ed era in pessime condizioni.
Huttunen lo pagò e s'installò nel locale adibito ad alloggio. I contadini del vicinato e in particolare i soci della cooperativa molitoria risero a crepapelle di quell'affare. Dicevano che evidentemente la razza dei matti non si era ancora estinta, nonostante la guerra ne avesse fatti fuori parecchi.»

Il figlio del Dio del tuono, scritto nel 1984
«Il cielo dei Finnici è molto più vecchio del resto del mondo e i loro dèi lo sono ancor di più. Non ce ne sono di più antichi. Il dio del Tuono, il più antico di tutti, era già quasi vecchio come oggi quando niente ancora era stato creato e nessun altr dio era nat. Oltre a essere il più vecchio, è anche il più severo e il più potente. È il migliore.»

I veleni della dolce Linnea, scritto nel 1988
«Un’amabile nonnina in una tranquilla cornice campestre, che quadretto incantevole! Nel giardino di una casetta rossa, un’esile vecchietta con un annaffiatoio giallo in mano stava irrorando la sua aiuola di violette. Le rondini volteggiavano cinguettando nel cielo sereno, i calabroni ronzavano, un gatto indolente sonnecchiava sul prato.»

Piccoli suicidi tra amici, scritto nel 1990
«Il più formidabile nemico dei finlandesi è la malinconia, l’introversione, una sconfinata apatia. Un senso di gravezza aleggia su questo popolo sfortunato, tenendolo da migliaia di anni sotto il suo giogo, tingendone lo spirito di cupa seriosità. Il peso dell’afflizione è tale da indurre parecchi finlandesi a vedere nella morte l’unico sollievo. La malinconia è un avversario più spietato dell’Unione Sovietica.»

Lo smemorato di Tapiola, scritto nel 1991
«La Finlandia intera entrava nella stagione estiva. Le acque si erano liberate, gli umani risvegliati. Il sole splendeva raggiante, una brezza leggera turbinava nell’aria. Dalle parti di Lstijärvi, in campagna, una madre di famiglia sfornava brioche alla cannella, a Kokkola, sulla costa, un automobilista ubriaco provocava un incidente mortale. Insomma, era cominciata l’estate.»

Il migliore amico dell’orso, scritto nel 1995
«Satanasso seguiva attentamente la disposizione di piatti, bicchieri e posate cercando di rendersi utile. Capitò che si rompessero delle stoviglie e che la zuppa si rovesciasse per terra, ma in quel caso l'orso ripuliva sempre il pavimento con la lingua e si rimetteva al lavoro. Sonja gli insegnò a tenere su una zampa per ogni evenienza un tovagliolo ripiegato, che gli dava l'aria di un perfetto cameriere. Dopo il pasto gli era consentito portare le stoviglie sporche in cucina e spazzare le briciole dalla tavola con il suo canovaccio. Con cui, a volte, si ripuliva anche il didietro.»

La fattoria dei malfattori, scritto nel 1998
«I due uomini si avventarono l'uno sull'altro dandosele di santa ragione in mezzo a quella strada stretta a strapiombo sul fiordo, proprio mentre dalla Finlandia arrivava un pullman pieno di turisti bavaresi e da Skibotn un taxi pieno di allevatori di renne dell'associazione di Ketomella che se ne tornavano a casa a Kilpisjarvi, ci si può immaginare quanto sobri...»